Mala praxis

La fruta que en tu boca
se vuelve uva
y en tu entrepierna
se vuelve alcohol
esas cosas bebo yo.

Hace una semana que están matando gente
y nosotros nos amamos.

"...Es cuestión de tiempo" -dijo Cousteau-
y tenés tu mejilla derecha
apretada contra el espejo.
Mala praxis hacen mis poemas
en tu solitario corazón.

Te ponés un soutién blanco
ahora tenés colmillos azules
revolucionarios
se hincan en mi piel
mi cuerpo es una utopía muerta.
En la tele muestran los huesos del Che
y en la calle siguen matando gente.

Es lunes. Hoy tampoco vamos a ir a la fábrica.
Desnuda y en la penumbra
traes en tus manos dos candelabros de plata.

"Concha"... escribo con birome
debajo de tu ombligo
que tiene un aro de oro
y dibujo una flechita
que señala a tu sexo negro.

Mala praxis son en tus sueños
estos mis escritos.

Sí. Ahora es el fin del mundo Cousteau.
Ahora...

Cuerpos recién amados

Si hay algo que quisiera decir, antes de que la naturaleza me vuelva síntesis

es que amo, profundamente, el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe de qué alturas vienen bajando.

Si hay algo que quisiera escribir (dulce patrimonio de lo que es gemido)

Es que soy un pintor y un músico fracasado. (Sí).
Sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto
es canción en cuerdas de acero y un aguafuerte desmesurado
y generan el camino... demoradamente largo

Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.
Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...

Héctor Urruspuru es poeta y vive en Buenos Aires.