Corre, que rodará la luna al rato.

Caerá sobre charcos su moneda,
salpicará de luces
tus ropas impecables.
Los perros aullarán con voces flacas
en esta absurda estepa del asfalto.

Corre.

¿Adónde puedes ir que no te alumbre?
Entrará por debajo de las puertas,
también por las rendijas de los sueños.
Su antorcha sangrará sobre tus labios.

Corre.

Es una hostia terrible...

Corre.

para consagración de este milenio.

Corre.

¿Qué cuentas rendirás a los poetas?

Corre.

¿Qué cuentas rendirás cuando te alcance?

Corre.

¿Por qué nunca la miras en el cielo?

Corre.

Su pupila de cobre ya te sigue...