Las calles nos deben lo agrio del pavimento,
la suela de los zapatos,
los rincones oscuros donde no hay amantes.

El recuerdo nos debe las horas húmedas.

La noche, las cigarras;
tus manos, mi piel ceniza.
El mundo nos debe algo.

He aquí a Óscar Charnichart escarbándose las venas para encontrar a su otro yo entre las ruinas de su propia sangre.

Porque la buena poesía es y será un eterno canto al amor imposible; ése que brilla a lo lejos, cuando el sí de las niñas es un tal vez y el arcoiris va del blanco al negro volviéndonos grises de paso.

He aquí los poemas de Óscar Charnichart cerrando por dentro las fauces del miedo, haciéndonos soñar nuevos mundos, nuevos nombres para bautizar la ausencia.